A l'escriptor ple de vacil·lacions

No puc dir-te quantes nits m'he assegut allà, escrit alguna cosa i després he plorat perquè mai vaig pensar que era prou bo. Mai em vaig sentir un escriptor excel·lent i sempre vaig sentir que mai no seria res. Així doncs, això és per a tots els escriptors, que escriuen amb tot el que tenen, i encara senten que no tenen dret a dir-ho.

T'hi asseu i cada dia escrius. Escrius tot l'or que està atrapat dins la teva ànima, escrius fins que el teu cap ja no està ple, i escrius fins que el teu cor està satisfet. Tu escrius, tot pel que sembla res. Perquè després d'escriure-lo i rellegir-lo, tens la sensació que és horrible. Ho compares amb autors famosos, creus que ja s'ha dit, creus que no és prou bo per dir-ho.

Deixa'm dir-te això, jove escriptor. I necessito que obris el teu cor, ànima i ment al que et diré. No molta gent t'ho dirà.

El que escrius té sentit.L'has escrit per curar-te i algú, en algun lloc, necessita escoltar el que has de dir. Algú, en algun lloc, es curarà amb les teves paraules.Deixa de preocupar-te si ja s'ha dit abans, perquè ho ha estat, però tu mai no ho has dit.Ets l'únic que pot escriure des de la teva perspectiva única i cal compartir-ho amb el món.

Has d'escriure, hi ha un profund ardor dins de la teva ànima, un profund dolor a les teves extremitats, estirant per un bolígraf per gargotejar paraules al paper. Ets escriptor, no només vols escriure, cal! I la majoria de vegades, no vols. No vols tornar a visitar aquest record, no vols tornar a sentir aquell ganivet entrant a la teva esquena, no vols tornar a suar de la por.

No som gent feliç. Quan escrivim, tant si es tracta de les alegries de la vida, com dels dolors i penes, hem de sentir algun tipus de malestar. No només sentim la felicitat i escrivim, per sentir aquesta felicitat, i molt menys escriure sobre ella, hem d'experimentar el dolor.

Tots hem passat per coses horribles a les nostres vides. I tots tenim maneres diferents d'afrontar-nos. Cal escriure, expressar, cridar des dels terrats. Perquè potser, quan crides, la teva veu sonarà com una cançó a algú.

Tots tenim alguna cosa per cridar, per cantar, per xiuxiuejar.I si no el deixem sortir de la nostra ànima, s'oxidarà i embriagarà la nostra sang, fins al punt de la mort emocional.

Ets un escriptor perfecte.No tot el que escrius serà perfecte,però ets perfecte, perquè ho proves i t'expresses. Agafes la por atrapada a la punta dels teus dits i la fas servir per escriure. Feu servir la vostra por per escriure, gargotejar o ratllar.

Dubtes de tu mateix cada dia. Em pregunto si escriure val més la pena. Pregunteu-vos si mai us convertireu en alguna cosa.Però et prometo que si mai no ho intentes, mai ho aconseguiràs.Aquesta sensació de picor al teu cos que tens quan agafes un bolígraf, és la teva ànima cridant per ser alliberada. Aquest calfred per l'espina dorsal quan veus un quadern bonic és el teu cervell que et diu que només deixis anar i sentis. El teu cos et diu que ho intentis. Per fer tot el que puguis, per cridar, xiuxiuejar, cantar, qualsevol cosa.

Sempre seràs un escriptor i sempre has d'escriure. Perquèel que dius importaals qui han sentit el teu dolor. Escriure t'ajuda, i sempre hauràs de continuar escrivint. És possible que dubtis de tu mateix, tinguis por de no fer-ne mai alguna cosa i sentis que el teu escrit no val la pena. Però et dic la veritat quan dic que val la pena. Quan dic que ets increïble. I que no tens preu, com ho és el teu escrit.

Si no pots vèncer la por, fes-ho espantat.

de Kaitlynn Schrock